Лидеры

Это еще немецкий столбтак они пряталили в сопках от Красной армии когда бомбили

На выходный сгоняли рыбки половить, отдохнуть от городской суеты

Я в курсАх Сижу, принимаю экзамен. По всемирной литературе. Непростое это дело – принимать экзамен. Особенно – у девушек. Заходит, цыпа. Уже в третий раз видимся. В первый раз она спутала Гомера с Гегелем, во второй - Дон Кихота с Дон Жуаном. Да ещё для догону назвала всё это Дом Периньоном. Это шампанское такое. Вот пришла опять. В последний раз. Дальше - отчисление. Сидит. Даже не знаю, как её и назвать. «Девушка-ночь»? «Девушка-осень»? Нет, не то. Тут другое. Что-то вроде «Девушка-раннее утро после напряженных б…к». Или «Девушка-перманентный бодун». Прошу, конечно, прощения. Но девушке явно плохо. Причем от всего сразу. Сидит. В полной экипировке. Декольте до пупка. Верх юбки-мини там, где в наши времена, помню, она заканчивалась. Где, так сказать, «содержимое» – загадка. Дальше – долгие, задумчивые ноги, уходящие вдаль, как два автобана. Левый автобан – на правом. Глаза непроспавшейся лани. Дух чуть увядшей сирени, настоенной на спирту. - Что, - говорю, - не выспались? - Нет, не выспалась, - отвечает лань чуть надтреснувшим, но пока ещё мелодичным баритоном. - Учили, небось, всю ночь? - Ага, м… Учила, - улыбается. Что-то, видно, приятное вспомнила. Из выученного. У неё после некоторых слов – характерное подмыкивание. «Я, м…» «Пошёл ты, м…» И т.п. Как у сантехников. - Ну, хорошо, раз учили. Что у вас тут в билете? Глядит в билет, как в результат теста на беременность: - СтЕндаль, м… Жизнь и творчество. - СтендАль. Он всё-таки француз. А вы во французской группе учитесь. Французский три года учите. Ударение во французском всегда на последнем слоге. - Я в курсАх. - Это хорошо. Что «в курсАх». Читали? - Что? - То самое. О чем вы «в курсах»… - СтендалЯ-то? - СтендАля. - Вы же, типа, сами сказали: ударение по ходу на последнем слоге, – обиделась девушка. Я немного, честно говоря, тоже: - Ну так что ж теперь: « в ПарижЕ» говорить? Жмет лань своими нагими плечами. Качает автобаном в шпильке. Перекладывает гордо правый автобан на левый. Дескать: мне – лично по барабану. Так сказать, монопенисуально. - Ну, читали? - Читала, м… - Что читали… «м»? Сильно подумав и с нотой неуверенности: - СтендАля. - А что именно-то? Молчит. Потеребив пирсинг в районе левого паха: - Забыла я. Прям всё из башки, блин, вылетело. Волнуюсь я очень. - А вы не волнуйтесь и не ругайтесь, пожалуйста. Роман у него есть такой… Ну, вспоминайте, вспоминайте… «Красное…» И … И… С надеждой: - И белое?! - Нет, не белое. И не портвейн с текилой. Этот роман, девушка, не про выпивку. Он немного про другое. С неожиданной ненавистью: - Тьфу ты, блин! А про что ж? пишут, м… пишут… А я сдавай. Извините… Про что же он может быть-то, м?.. - Это я вас хочу спросить, про что роман. И насчет блинов и «тьфу» вы это… полегче. - Сори. Это я с недосыпу. «Ага, - думаю, - и с пере…бу в лошадиных порциях». Вздыхает лань. Смотрит в окно. - Ну так, вспомнили, про что «Красное и черное»? - Про любовь, что ль?.. (С лёгким недоверием). - Ну… в общем… и про неё тоже. С жаром: - Вот видите! Читала я. Только по ходу забыла. Волнуюсь я. Помню, что он её там хочет как бы того, а она, м…, короче ему не это… по типу того что-то. - Хорошо вы пересказали роман. Сочно. Он «её типа как бы того, а она ему не это». - А хули, всё по реалу! – вдруг вырвалось у девушки. – Как в жизни! А то развели тут… гламур на трёх вокзалах… Сори! Это я от усталости. - Ладно, - говорю. – Раз вы настолько устали, что на мат перешли… Давайте так: вы вообще что-нибудь из литературы читали? Не обязательно французской, не обязательно Стендаля. Вообще, может быть у вас есть какие-нибудь любимые авторы, книги… Можно японские, можно монгольские… Чтоб мне вам зачет хоть на третий раз поставить. И чтоб вас не отчислили. Ну, хоть что-нибудь вы знаете? На тройку с пятью минусами. Лань заволновалась. - Я люблю этого… как его… на «шэ» - На «ша»? - Ага. Прям обожаю. Как же его, блин?.. - Шиллер? - Да нет. (С раздражением). - Шекспир? - Нет, Шекспир – это про негра-киллера... - Про негра-киллера? Шекспир? Хм… - Ну… Он ещё свою Машку порешил. Зовут её как-то длинно, типа «дезодоранта»… - А! В смысле – «Отелло»… Дезде… - Ну… А этот другой, длинный. На «шэ». И на «Крюггера» похож. - На «ша» и на «Крюггера» похож… Хм… Он кто, немец, англичанин?.. - А х… Пардон. Не помню… О! Вспомнила, м… Шопенгауэр! Респективно пишет… Не хуже Мураками. Шопенгауэра я уважаю. - И что ж вы любите у Шопенгауэра? - Да не помню я. Помню, что я его люблю. А за что люблю – не помню. - Это бывает. Причем довольно часто. То есть почти всегда. Ну а он вообще что писал-то? Пьесы, стихи, романы?.. После долгой задумчивости: -Он что-то типа вальсов писал. - Вальсов? Может вы его с Шопеном спутали? Хотя и Шопен насчет вальсов тоже не совсем… Ну да ладно… - Тьфу ты, б…!.. Что ж мне сегодня так не везет-то!.. Как колобку на киче, м… - Девушка, вы меня уже сегодня раз десять уматерили. Вы что, без мата совсем не можете? - Могу. Только у меня срывается. От недосыпу. А так я готовилась. Книжки разные читала… По реалу читала, честно… Не верите? Я вздохнул. Взял зачетку. Полистал. Ещё раз вздохнул. И поставил зачет. Говорю: «Следующий». - Спасибо, - говорит. – Спасибо вам огромное, м… - Не за что, ё… И ушла. За дверью слышу: - Ну как?!.. - Зачет, м… Коллективный девичий визг радости. Потом громкий баритон: - Он мне: «Говори, сука, про СтендалЯ». Ну я ему и давай вправлять клоуна… Тыр-пыр… Х…ё-мыё, бараньи яйца… А он мне: «Ты вообще-то чего-нибудь знаешь, типа, килька мокрозадая?..» Коллективное «гы-гы-гы!» - Я говорю: читала… А как же! Не дурнее хубыбубы, м… Только, типа, не помню нихрена. От недосыпу. Он лыбится, как пидор на вазелин… По типу: знаем мы ваши недосыпы, точилки ракообразные… «Гы-гы-гы!..» - Хрен, говорит, с тобой. Живи, кабанчик. Иди, говорит, отсюда и больше не матерись. И зачет поставил. Теперь не отчислят. Если бы, м…, не поставил – всё, кирдык хомячку... Ладно, пойду харю мять. Устала, как талиб на лесоповале… А ты иди, Светок. Не бойся. Он сегодня добрый. Он сто пудов зачет поставит. И я поставил. Хотя «Светок» и сказала, что великое произведение древнерусской литературы называется «Слово о палке Игоря». Ну, прорвалось подсознание… У всех бывает. От недосыпу-то. Поставил я ей зачёт. Куда ж деваться. Я ведь добрый. Господи, прости мою душу грешную! © Елистратов Владимир https://www.proza.ru/avtor/vseslova

Солнце, воздух и вода наши верные друзья:)

Немного свежих фот, погодка шикарная +32, море +27

вообщем машина собрана на 90 %. пока покажу последние штрихи.